Был бы мальчик рожден для любви зимой,
Когда холодно и колюче.
И не важно не главное -мой, не мой…
Я люблю первый снег из тучи…
В этих летних романах одна тоска,
Только липкость и потность кожи.
Каждый третий, как боль в глубине виска,
Слишком августовский прохожий.
Будут вьюги, и будет пылать у ног
Самый скромный обогреватель,
Будут мальчики с кофе пускать дымок,
Демонстрируя знаменатель …
Будут пальцами в воздухе круг чертить
И пиарить себя безбожно,
Говорить, что я вылитая Нефертитти,
Хоть нисколечко не похоже.
Будут чай подливать, приглашать уснуть
В их общественных мега-спальнях,
Как-то нервно наигранно ждать весну,
Не роскошно и не хрустально.
Я закрою, наверное, плотно дверь,
Чтоб трепаться самой с собою…
Не рождаются мальчики — верь- не верь…
Для меня …
для любви…
зимою.