…В центре крупного книжного магазина, за столом, сидел мужчина. Он был горд и доволен собой, широкая улыбка на лице изображала умиротворение и благодушие, сегодня была презентация его новой книги. Стояла длинная очередь, к нему тянули руки с книгами для дарственных надписей и автографоф. В целом, мужчина был доволен собой, это не первая книга, которую у него напечатали, он, со своими сказками, быстро набирал популярность.
Люди шли, ручка писала, мужчина отвечал на вопросы, люди заглядывали ему в глаза… Как-то незаметно и вечер пришёл, очередь поклонников иссякла. Мужчина устало зевнул и начал подумывать о том, что уже пора и покинуть магазин, но…
Тут и произошло это — но…
К столу подошла девочка, лет десяти, ну, может и одиннадцати. Мужчина протянул руку за книгой, которую девочка держала в руках.
— Как подписать? — Спросил писатель
Девочка крепко прижала руками книгу к груди. — А не надо подписывать, я не для этого сюда пришла.
— Тогда зачем? — Недоумевая глядя на девочку, спросил писатель.
— Вот вы в своей книге, в постскриптуме, написали, что магов, волшебников, фей и ведьм нет. Это неправда! Просто вы их не видите!
— Не хочу тебя разочаровывать, — Взгляд писателя изменился с недоумения до снисходительности. — Это правда, магии не существует, и нет ни магов, ни волшебников, ни ведьм. Их придумываем мы, писатели-сказочники. Только не плачь, это правда.
Девочка, обиженно поджав губы, положила книгу на стол. — А вот и нет.
Лёгкий пасс руками и по столу полетел маленький вихрь, настоящий, комкающий бумагу, ломающий карандаши и ручки. Вихрь замер, остановился и рассыпался миллионами ярких звёздочек. Из вихря звёздочек вырвался крохотный человек с крыльями стрекозы…
«Бред, гипноз, чёрти что!» — думал писатель…
Тем временем девочка открыла книгу и маленький человек с крыльями стрекозы упорхнул в картинку на странице.
— Так-то! — Победоносно сказала девочка. — Ни когда не отрицайте то, что вы не видели и не знаете. — Потом девочка прищурилась, смешно потёрла носик, пробурчала себе под нос «Не верит», поставила ладони коробочкой, дунула туда и развернула руки ладонями вверх. На ладонях лежал большой изумруд.
— Вот, у ювелира проверишь. — Девочка положила изумруд перед мужчиной. Забрав книгу, развернулась и пошла к выходу из магазина.
Писатель сидел, открытый рот и расширенные глаза свидетельствовали о его крайнем изумлении.
— Бред, — Думал он. — такого не бывает. Такого не может быть! Неужели и мою жизнь кто-то написал…
Я закрыл ноутбук, заложив руки за голову, откинулся от журнального столика на кровать. Да, волшебников, магов, феечек, ведьм, да вообще чудес не существует, только если мою жизнь уже кто-нибудь не написал…