снова температуришь,
рушатся мир и планы.
жизнь переносишь в завтра, врешь себе каждый день.
ты им привыкла бредить, выглядишь грустной, странной,
не подпускаешь близко новых к себе людей.
гибнешь в аду простудном, в коконе одеяльном,
в душу свою вливаешь колдрекс и терафлю.
выдумала, дуреха:
«лучше исход летальный,
чем не услышать в трубке снова его «люблю».
только вот не бывает ни волшебства, ни бога.
ждать возвращений чьих-то —
медленный верный яд.
не разрушай остатки воли своей.
не трогай.
все, что имеешь, это — вера в саму себя.
знай, что весна — не повод гриппа и меланхолий.
юность не заколачивай в тесный квартирный быт.
молодость, боль и время, глупенькая, уходят.
так что пора бы вычеркнуть,
выздороветь, забыть.