Потому, что глаза гостиниц глядят из блюдц,
Нарисованных на асфальте слезами снега,
Он выходит на крышу, зовет ее тихо «Мэган»
И заводит холодным звездам свой тихий блюз.
В этом блюзе сто тысяч «знаешь» и десять «но»,
И про то, что в одном — так точно был прав Декарт —
Что распоротым черным небом летит декабрь
И ложится на правый борт, рассекая дно.
Потому, что гитарный шепот похож на крик,
Потому, что сильнее неба никто не смог…
Потому, что пустые души глотает смог,
Медиатором разрывая на раз, два, три.
Он зовет ее тихо «Мэган» и пляшет ночь
На разбитых своих столах, будто взорван мир.
И дрейфующий в никуда чемодан с людьми,
Он, как воин…
сам,
среди остальных тамагоч.
«Если есть где-то Ангел в небе, то это ты,
Если ты меня там услышишь, то я — поэт»
Он играет на рваных струнах сто сорок лет
А она ему подпевает там с высоты.
Copyright: Черная Симфония
Hotice