В детстве в мою бедную голову вбивали родственники /и при чем все кому не лень/, что писать и говорить как думается — великая глупость ду-ра-ка.
Было обидно. Было не понятно. Т. е. получается с самого фундамента моего существования я должна была молчать и быть этакой копией нужного формата, а… не получилось.
Мама, моя милая, моя любимая Мамочка, я прошу тебя, не кричи … не надо. Пусть я не формат, гадкий утенок нашей большой семьи, контрастирующая с понятной для вас наглядным шаблоном жизни, но которое категарически не понятное для меня и моего воспаленного мозга от просьбы не молчать, но обученной молчанию.
Люблю тебя, Мамочка, такой тихой и настоящей любовью, всепоглащающей и согревающей мое внутреннее… хрустальное и ранимое тельце сердца.
А в прочем — КРИЧИ! Ругай и высскажи все что рвется выкрикнуть. Я же похожа на тебя. Я терпеливая. Наученная тобою же укрощать бешенный набат своего сумасшедшего сердца и ждать, ждать когда потекут слезы как признание в неразрывной нашей с тобой связи Матери и Дочки.