Не моя… и вместо мыслей — клочья…
и февральский дождь пошёл вразнос…
и не я теряюсь этой ночью
в облаке каштановых волос…
и не я шепчу тебе о чём-то,
ткнувшись носом в свежую траву,
а потом со лба сдуваю чёлку
и Её Величеством зову…
и не я к утру сдаюсь с порога,
не сумев тобой перегореть,
верю в чёрта чуть сильней, чем в Бога,
чтоб понять тебя хотя б на треть,
чтоб уйти в тебя как в неизбежность
а когда глядишь в глаза твои
видеть что-то большее, чем нежность,
нежность с очертанием петли…