Я свою боль баюкаю, как ребёнка —
каждую ночь кладу у своей постели.
К осени не закончится фотоплёнка —
очередной, внеплановый сбой системы.
Я свою боль баюкаю, а она мне
не отвечает (ни всхлипами, ни упреком).
Если бы можно было смирить страданья…
Стало бы нам двоим небольшим уроком.
Но ничего не меняется, как ни бейся —
рядом лежим и в темень глаза таращим.
Я и не помню даже, как ты был весел.
Нехорошо по прошлому в настоящем
так тосковать и губы кусать до трещин,
мысленно ждать тебя и просить уюта
не для себя — для всех одиноких женщин,
тех, кто был предан кем-то…
и был — кому-то…