— Живёшь, работаешь, от горя стонешь ли,
встречаешь песней ли грозу и ветер, —
А где-то дремлет страна Плутония!
— Которой не было нигде на свете?!
— Что значит было?.. Что значит не было?!
Вопрос не празден! Вопрос — тревожен…
Быть может, то мы считаем небылью,
Чего пока ещё понять не можем?..
Мы так не любим чудных и странных,
мы так не верим всем непохожим!
Мы словно чувствуем покровом кожным,
что непохожесть их — нам сердце ранит…
Ведь мы же видим — они не тонут
в бумажных заводях, в житейских буднях!
Они шагают в свою Плутонию…
— Которой не было, нет и не будет?!
— Вам очень хочется всегда быть правыми?
И в правоте своей — несокрушимыми?..
— Но если правы мы — имеем право мы самих себя считать непогрешимыми!
И вдруг — Плутония… Зачем, к чему она?!
Она же логикой — не проверяется!
Её же — не было?.. Она ж — придумана?!
Она же в здравый смысл не умещается!!!
— О, успокойтесь, благополучные!
Вас племя странное вовсе не тронет…
Вас не зовут же в страну за тучами?..
Вас — и не пустят в эту Плутонию!
Страна Плутония — не для смирившихся,
не для живущих единым хлебом,
с любой неправдою легко ужившихся,
не подымающих головы к небу!
О равнодушные, о посторонние!
Ведь это вам назло — её не видящих!
— живёт и здравствует страна Плутония,
страна любимая нездравомыслящих.