Любовь была — любви не стало,
Сегодня свергнут с пьедестала,
Стихов уже не написать,
Как это было в двадцать пять.
А, был в любви я ловкий вор,
Но много лет прошло с тех пор,
И забываю иногда,
Что написали те года.
Лишь иногда былого тень,
Ко мне протягивает руку,
Пожать её бывает лень,
Стихи вселяют сон и скуку.
И где те птицы — улетели,
Что о любви мне песни пели,
И где те гордые слова,
Что говорили мы тогда?
Моей душе совсем не больно,
Теперь ей нечего терять,
На эшафот взойдет спокойно,
Стихов любви не написать.
Как много лет прошло с тех пор,
И нет уже былых раздоров,
Готовы плаха и топор,
Последний слог стелю в ковер.
Сонет прочитан и готов,
В корзину для отрубленных голов,
Моих стихов убитых не кладите,
На плахе был не я — была любовь.
Совсем не страшно! Только не кричите…