Дом, работа, дом.
Опять работа.
Проорёт будильник ровно в семь.
Ты же по привычке ждёшь чего-то
и ещё не верится совсем,
что в унылых будней веренице
лёг под ноги
прах
твоей
мечты.
Смысла нет искать во встречных лицах
на мои похожие черты.
Наспех чашка утреннего кофе
как-то не особенно бодрит…
Как очередной визит к Голгофе,
это совещанье ровно в три.
Снова будут мозг пилить на части,
тыкать носом в кипу важных дел.
Ты, пытаясь вспомнить образ счастья,
с болью осознаешь: «Пролетел».
В горле — ком. И раздражает очень
слякоть этой ветреной весны…
…
Но спасает лишь, что каждой ночью
я в твои
прокрадываюсь
сны…