Холод в ладошках совсем не от сердца.
Бывает им просто не в ком согреться.
Молчанье не значит, что всё равнодушно.
Навзрыд лишь в себе, когда страшно и душно.
«Всё хорошо», «спокойно», «стабильно».
Час — ожиданье, а месяц — бессилье.
Как ошибается тот, кто уверен,
Что время — резерв. Ведь время — потери.
Отложит он в ящик надолго другого.
И воздух по граммам, совсем понемногу.
Бывает, забыл, просто так, замотался.
Бывает, другой, просто так, не дождался.
Лимит у всего: у терпенья, печали,
У мыслей, в которых мы всё намечали,
У странных ночей без права на шепот,
У бережных рук, привыкших всё штопать.
Мы в вечной погоне за благами мира.
Мы ищем, где выгодно, шатко, красиво.
Мы все материальны, а счастье на полках.
Мы колем душевное грязной иголкой.
Пусть ты в настоящем успешен, свободен.
А вдруг ты однажды станешь негоден?
Пустой холодильник, копеечки в моде.
Нет рядом того, кому нужен без сотен.
Всем мы не верим, и нам все не верят.
Ведь мы закрываем все наглухо двери.
Мы так недоступны, мы так уязвимы.
Мы часто от светлого в сторону к мимам.
Есть два человека, есть чистое рядом.
Его только можно лишь нежно и взглядом.
А кто-то из них, гремя кандалами,
Всё тихо сожжет. Всё как-будто не с нами.