И зови-не зови… Все одно — не услышишь зов.
Забирая с собой волшебство, ты уходишь вдаль,
оставляешь на память, как жало:
«Мне, правда, жаль…»
А глаза говорят:
«Мне жаль, что была любовь.»
Хоть в кармане твоем — обрывки моей души,
но ты искренне веришь в то, что идешь один.
Оставляешь на память пустое:
«За все прости.»
А глаза говорят:
«Без прощенья способен жить.»
Ты даешь мне понять, что не каждого любит свет.
Забирая с собою веру, что жизнь светла,
оставляешь на память:
«Спасибо, что ты была.»
А глаза говорят:
«Спасибо, что больше нет.»