Ты в души так уверенно, умело проникаешь,
И, задевая потайные струны, будто ненароком,
Так виртуозно, мастерски мелодию играешь.
Звучит оркестр, где стал ты дирижёром,
Но незаметно, насладившись, исчезаешь…

А души издают нежнейшие из звуков,
Ещё надеясь, что они тебе на радость.
Чтоб замолчали, им понять бы нужно,
Что ты уже в других местах играешь.
Наивны и доверчивы обманутые души…

Бьют нежности бескрайней родники,
Пшеница чувств давно уж колосится…
И в васильковом поле у реки,
Твоей душе… опять не спится…
В сиянии звёзд летит она,
Листая снов его страницы…
И под теплом её крыла,
Ему любовь ночами снится…

Ты перед ним легко так сбросила с души одежды,
А он и не просил… Всего лишь навсего не возражал.
Вопросы задавал? А стоило ли откровенничать
И приближать игры так предсказуемый финал,
Где любопытство выдавалось за душевность?

И ощущение твоей души-как будто бы нагая,
А он по сути, по характеру как вольный ветерок
И за свои порывы потому не отвечает,
Себя и самолюбие не в первый раз развлёк.
И не вчера ты родилась… Что ж растерялась?

И навсегда застыли в сердце льдинки от обиды,
Чуть-чуть их тронь, наносят раны, снова боль…
… показать весь текст …