Не знал бы ты, свет мой, что меня убивало,
где меня случай спасал, выносили ноги
с самой непрочной почвы в закат кровавый,
где нет ни людей, ни времени, ни дороги…
Не знал бы, чего мне стоит остаться ломкой, хрустальной да хрупкой, отзывчивой, вечно светлой.
Что с каждым потерянным я отрезаю локон, а с появившимся — множу на шее петли.
Подумай о главном, спроси: «Что нас вяжет с нею?» Реши для себя — обретением быть, пропажей…
Что убивало, было меня сильнее,
но умирало от магии карандашной.