А знаешь, какой это праздник
в печаль одинокой души
вина пригубить… ой, как дразнит, —
ведь в меру полезно грешить.
В мечтаниях вспомнить, что где-то,
слегка во хмелю от вина,
любовь твоя в шали одета,
и хочет с тобою… до дна.
Ах, мысли… ты даже не первый,
и даже совсем не второй,
неважно… пусть маются нервы
от этой совсем не любой,
что ждёт короля, а ты герцог,
стоящий с вином у окна,
с той мыслью, что заперта дверца,
но ключ отвоёван у сна.
Она не с тобой, и не слышит,
как плещет в покое волна…
любви… и как сонные мыши
шуршат на твой праздник вина.