те, кого мы любили, и с кем расстались,
даже неважно, по чьей вине.
вы зачем воз-вра-ща-е-тесь?
когда мы с кирпичом на дне,
чтоб вы с берега улыбались.
притворяетесь, будто каетесь,
когда с нами наедине?

те, кого невозможно забыть.
как шрам после операции.
вроде уже не болит,
но сейчас — реабилитация.
те, кто ясно сказал, что все кончено,
забыто и обесточено.
зачем опять приходить?

проходить мимо, звонить.
слать глупые сообщения:
«мне не хватает с тобой нашего общения»
ушедшим нельзя даровать прощение.
а тем, кто возвращается?
им прощается
раз-в-недельное появление?

раз в месяц, неделю, десяток лет
я получаю смс-ку или звонок,
чтобы ответить: «да, у меня все ОК.»
а он хохочет громко и гасит свет.
«я звонил, чтобы просто сказать привет.

в парк не хочешь пройтись? или зайти в кино?"
и я отвечаю: «нет же, угомонись».
а он: «может, тогда вино?»
«да какое к чертям вино? и на кой мне твои приветы?
если честно, я жду их, как в детском саду конфеты
на елке. как ждут двух полосок мечтающие о ребенке…»
вслух произношу только первую часть ответа.

он говорит:" нет так нет". будто и не хотел.
и звучат гудки.
милый, твои звонки
пулеметом пробили мою броню.
почему же я тебе не звоню,
а ты вдруг избавился от всех неотложных дел,
и ломаешь мне позвонки?

в каждом коннекте сквозит один и тот же вопрос:
ты любила меня? и я отвечаю: да.
то есть, конечно, я говорю: «ерунда.
каждый из нас давным-давно перерос
то, что происходило тогда.
да, я любила, да.»

и все возращенцы довольны таким ответом.
после которого вызов сразу же завершен.
они и звонили-то, наверное, лишь за этим.
а ты в киоск за очередной сигаретой,
чтоб твой лимит на жизнь — вновь продлен.

я не знаю, как сделать так, чтоб мы перестали мучиться.
можно не поднимать трубку, хамить в ответ.
только вот не поможет, если вдруг и получится.
если б он знал, чего стоит такой коннект.

в каждом бездействии или деянии
все равно же проглянет: «да»,
это истинная беда,
бедствие, напасть, наказание,
что такая вот ерунда
заставляет терять сознание
и Карениной под поезда.

вывод, конечно, есть, но он мне совсем не нравится.
те, кого мы любили, не оставляют в покое.
стоит нам чуточку лишь поправиться,
как телефон от звонков начинает плавится,
обжигая едва живое.

и я снимаю трубку, думаю: «ну заткнись!
каждый звонок твой мне ведь иголкой в кожу.
я от него нетрезвая, как от хмеля.»
я сама буду слать смс тебе раз в неделю.
расход небольшой, а покой дороже:
«Да. Я любила тебя. Уймись».