какая тьма. и горе от ума.
земля болеет стужей и простудой.
а мы с тобою — маленькие люди,
в глазах которых — вечная зима…
молчи. дыши. а я… я расскажу
о том, как солнце светит, но не греет,
как куст калины ягодами рдеет…
молчи. молчи. я вовсе не сужу,
что вгляд твой будет есть меня бездушно.
ни боли в сердце. и не вздрогнет бровь.
любовь… любовь…
какая там любовь?
мой милый, мне тебя уже не нужно…
не снится мне рассвет, в котором ты меня баюкал неодетой негой.
давно увяли и припали снегом
все наши клятвы, письма и цветы…
и лишь кресты высоких божьих храмов
пронзают высь и городскую мглу…
как часто люди в душах роют раны!
а ты — и вовсе мне вонзил иглу…
молчи. дыши. я без тебя живу
и не скажу, что боль невыносима.
расту, как терен. плачу, как осина.
кого-то новым именем зову…
и не твоя, наверное, вина
в моих мечтах — прозрачных, нежных, мнимых.
«раз нет любви — зачем играть в любимых» —
меня утешить хочет тишина.
зачем они — слова, как воробьи?
зачем нам солнце, раз оно на блюде…
кто дал вам право, маленькие люди,
бездушно клясться в вере и любви?
молчи. дыши, изображая грусть.
в твоей душе, как в зимнем поле — голо.
мой милый, мне тебя уже по горло,
и я, наверно, скоро захлебнусь…
я расскажу, как за моим окном
семь раз в неделю скорый поезд мчится.
как снег с дождем врывается, стучится…
как белый день порхает мотыльком…
над чердаком — остатки звездопада,
а с ними ночь не так уж и страшна.
а мне тебя, родной, уже не надо.
и я тебе… по-правде.не нужна…