Все те, кто готовы отдать свою жизнь за идею и те, кто готовы за неё отнять её у других — это одни и те же люди.

Странно. Люди могут жить чужой жизнью, но умирают только своей.

В одной деревушке, что высоко в Овцепикских горах, принято считать, что человека нельзя назвать окончательно мертвым, пока не успокоятся волны, которые он поднял в мире, пока не остановятся часы, которые он завел, пока не выбродит поставленное им вино и не будет собрано посаженное им зерно. Временная протяженность жизни, как утверждают жители деревушки, — это лишь ось, вокруг которой вращается все бытие.

Смерть как таковая, как отрывная точка, нашего пути…
Наш костюм, скажем так- человек, устает и умирает…
Нельзя предсказать судьбу, можно лишь поспособствовать…
Умирает скорее человек от страха, возможно от ковида, который никто и никогда не видел…
Желающий смерти и ее найдет, в той отравленной водке.
Но будет ли он прощен, вот в чем вопрос.
Мы все, на этом сайте умрем, поймите это…
Смерть, как ресурс нашего организма…
Покуда жив иммунитет, мы живы, а дальше попытка войны…
Нельзя победить то, что невидимо, как и то, что нас пытается убить…
Смерть и есть наша могила, живы лишь наши мысли…
Люди уходят и ты уйдешь, все уйдут.
Пойми это, а что дальше???
Дальше будут те светлые светлячки, которые возрождаются в наших детях…

Трагедия жизни не в том, что люди умирают, а в том, что они умирают для нас.