В стихах нечасто пишут имена,
Чтоб после слов не выживать из песен
И о своем абстрактно вспоминать,
А не глядеть в чужие поднебесья.
Но после дел настолько молодых,
Что я ни жив, ни мертв и невменяем
Склоняю имя в кайф на все лады,
Ласкательные суффиксы вгоняя.
А в шепоте молитвенный мотив,
А в полубреде сила колдовская…
Сухие губы перевозбудив,
Моей любимой имя слух ласкает.
Воркуя, придыхая и рыча…
Огонь бикфордов сжег и впился в порох.
Любовь — когда встречаются рычаг
И точка джи, вселенская опора.
Взрыв… или мир проделал кувырок.
Просыпав блестки-звезды на ресницы,
Как жемчуга подмыслов между строк,
Когда глазам от слез не проясниться.
Оргазм… И столько выдохов спустя
Я в полусне с тобой настолько нежен,
Как будто сердце малое дитя.
Не в клетке волк — ребеночек в манеже.
А если так по-детски льнет к тебе,
Нет смысла запирать от леса волка.
Шаг влево — дезертирщина, побег
Позорный, не простая самоволка…
С тобой я научился закрывать
Раскрытые в стихах больные темы.
Постель уже — и ложе, и кровать.
И в жизни больше прозы, чем поэмы.
Точней, чуть реже главные слова.
Но это чтобы зря не истрепались.
Опасней в львиной пасти голова
Или в змеиной безымянный палец —
Не интригует частность. Суть ясна.
Не стимул к дрессировке чем попало,
Что приручаться не случалось нам.
Пусть страсть, набрав свои 12 баллов,
Пошла под утро все-таки на спад.
Но уровень любви стал только выше.
Режим такой, что даже если спать
С программой «нежность» на тебе зависшей.
Так трогательна ты во сне, близка…
И с нежностью понятно все — откуда
Так много… Всю пронес, не расплескав
Из решета груди…
Теплей укутал
Любовью, чтобы сохранить тепло.
Обжег очаг горячими руками,
Сгреб жар, чтоб пламя новое взошло,
Как страсть вчера, пробив душевный камень.
А фрейды врут посредством мутных фраз.
Безумие особенно заразно.
Вдвоем сходить с ума так — в самый раз.
Иначе только мучиться напрасно.
Но мой диагноз — ты моя… со мной.
Не позабыть, не выбросить из песни
Тебя, не ангел — но зато земной.
Глоток рассветной свежести небесной,
Причастие любви, насущный хлеб,
Но слаще идеального бисквита.
7 адовых кругов, 7 райских неб,
Которые в объятьях наших квиты.