Нет чувства чище девственной любви,
Нет выше страсти, чем в любви последней.
А между ними падший херувим —
Душа — грешит скитаньем многолетним…
Бравада маскирует боль и страх —
Как будто высотой разочарован.
Ведь нет для пробы нового пера
Здесь места… Атмосфера нездорова.
Где страх — не остается чистоты.
И недоступны прежние высоты.
Вновь комкаются чистые листы.
А первый план мельчает в эпизодах…
И если даже вновь прошел процесс,
Взлетаешь — срыв обратно неизбежен.
И смех, и грех, где в подлинном лице.
А если во втором, да о себе же —
Психоз, но если в третьем — высока
Поэзия, как отблеск идеала.
Сжать значит задушить, а отпускать
Непросто, ведь душа с тобой летала
Как никогда ни с кем…
Ты не ревнуй.
Ведь первая любовь — всегда святое.
А остальные — не вменяй в вину,
Что раньше высоты был недостоин.
И я, как никого и никогда,
Тебя ревную к прошлому, но все же…
Лишь первая любовь во всем чиста.
А все-таки последняя дороже.
Сжать — задушить. Упасть в который раз.
От этой высоты высот не ищут…
Как никогда сжигает душу страсть.
И в ней сгорает тлен…
Все выше, чище!..
Нечасто получается у нас,
Что первая с последней совпадает.
Но я с тобой — и все как в первый раз.
И даже страсть в невинности святая.
Любимая — тех женщин мне прости.
Как я простил дорожки все кривые
На жизненном безрадостном пути.
С тобой, как никогда
И как впервые