«О боже, какой мужчина, я хочу от тебя сына.
И я хочу от тебя дочку, и точка, и точка!»
Поет она утром и ночью, и даже средь белого дня…
Я понял, что женщина хочет, — и хочет, конечно, меня.
Поскольку вообще идеальный, куда там какой-то Брэд Питт —
Из каждой колонки буквально красотка об этом вопит.
На «муси» их эти и «пуси» не клюнет нормальный мужик.
Кто лучше супружницы Люси из этих певичек, скажи?
Есть в наших квартирах бабенки, что с нами бок о бок живут —
Накормят, родят нам ребенка и ласково к стенке прижмут.
И спросят: — Где деньги, скотина? Опять налакался, свинья!
И чувствуешь: здесь ты — мужчина. Есть дом у тебя и семья.
Певицы-то все профурсетки, тут к бабушке зря не ходи,
Ведь есть же Натаха, соседка, с девятым размером груди.
И в доме хозяйка, к тому же — порядок, и чисто кругом.
Одна, видишь, баба, без мужа, все ходит к нам за утюгом.
Пусть дамочка дышит неровно: «Мужчина какой, боже мой!»
А мне кладовщица, Петровна, милей необъятной кормой.
Размера последнего боты, кувалдой — огромный кулак.
Где золото, где позолота — любой разберется дурак.
И опыт имея приличный, на том, понимаешь, стоим —
Не надо нам фифы столичной, нам бабы дороже свои!