Плетусь по пустынной ночной галерее
Меж колонн из домов и оконных картин,
В спутанных мыслях и в призрачной вере,
Что в этом музее закрыт не один.
Ищу среди брошенных скомканных мнений
Я лучик надежды на выход из тьмы,
Среди потускневших людских сновидений
Я вижу счастливые — но это не Мы.
Фигуры вокруг так милы и приятны,
Хоть к жизни они слепы и немы,
И станет душе моей четко понятно:
Уже хорошо, что скульптуры — не Мы.

Когда ты встретишь женщину свою,
И сразу вдруг поймёшь, она твоя,
Что Богом послана тебе в судьбу,
Ты должен жить, её любовь храня!!!

На основе реальных событий
И насущных своих проблем
Книгу жизни своей пишите
На мотивы из вольных тем.

Уникальною будет книга,
Увлекательный выйдет том —
По сюжету и по интриге,
В экземпляре всего одном.

Ты и автор, и архитектор
Всех событий судьбы своей.
Только ластик и штрих-корректор —
То, о чём и мечтать не смей.
… показать весь текст …