Октябрь.
А в Риме, наверно, по прежнему, жаркое лето.
И греет, ласкает тебя итальянское солнце.
Хоть русская осень тревожит унылым рассветом,
Ты лучиком теплым согреешь озябшее сердце.
Скажи, как уехать ты смог, мне тоску не оставив?
Не грустно, хоть дождь за окном барабанит Шопена…
Легко на душе, против всяких разлучных там правил.
Во мне продолжают звучать твои письма рефреном.
Когда ты вернешься — зима уж почти на пороге.
Но я сохраню для тебя волшебство листопада.
И вовсе неважно, что снегом дороги покроет.
Светить тебе будет в пути моей веры лампада.
Ноябрь.
Наивность не грех. Да и вера в любовь… правда, тоже?
Зачем с безразличием, пОходя, крыльев лишаешь?
Без крыльев мне жить, все равно — будто с содранной кожей,
Еще не успел прикоснуться — душа замирает…
Смешные стихи, и наивная детская вера…
Сегодня, прозрев, я октябрьский свой бред прочитаю…
Лампада, Италия, лучик и письма — химера…
От знаний сегодняшних мифом печальным растают…
Декабрь.
Ну вот и зима у порога застыла в раздумьях.
Продолжить Октябрь, или все завершить Ноябрём.
И взглядом пытливым в душе моей ищет безумство —
Готовность к страданьям… Не веря, что это пройдет.
Смелее же! Слышишь, зима, я еще не устала,
Под страхом паденья взлетать высоко-высоко…
Оставь мне Его. Ведь прошу у тебя очень мало.
Я вновь обещаю поверить в твое волшебство…
В ночИ новогодней снежинки закружатся вальсом,
Мороз на стекле мне напишет «Скучаю, люблю»…
Так что же, Декабрь, помечтаем о призрачном счастье?
Забудем на время сомнений тугую петлю?