иногда мы должны быть смертельно
больны,
чтобы утром пытаться мучительно
выжить,
объявляя рассвету начало войны,
о которой никто, кроме нас не услышит…
и не важно какой беспощадный недуг
разъедает тебя, добавляя морщины,
это может быть СПИД,
это может быть «друг»,
что сорвался с катушек и выстрелил в спину…
чем ты болен сегодня — какою бедой?
одиночеством? старостью? женщиной?
строчкой?
ты готов отступить… или ринуться в бой
и вести его тайно от всех, в одиночку…
проиграешь —
порвётся волшебная нить,
и кровавым P. S. запекутся чернила:
«в этой смерти прошу никого не винить…
никого не винить…
просто сил не хватило…»
затоскует надрывно февраль или март
-
ты поймёшь, что кому-то был нужен до дрожи…
но, увы, прокрутить эту плёнку назад
оператор судьбы, к сожаленью, не сможет…
ну, а выживешь —
честь тебе… честь и хвала…
значит, снова карабкаться к новым
вершинам,
обдирая колени, сжигая до тла
каждый выданный нам миллилитр
керосина…