Утро, будильник, галстук, рубашка.
И капучино допит на бегу…
Встретилась в лифте сегодня букашка…
Лет этак пять или шесть, не совру…
Шапка пушистая, шарфик в цветочек.
Шнурок на сапожках развязан один…
Стоял такой сонный, цветной ангелочек…
Гордо сжимая в руке мандарин…
Вдруг эта кроха глаза поднимает…
Два васильковых таких мотылька…
«Дядя грустит потому, что не знает,
откуда на небе плывут облака?»
Мама смутилась за дочку в улыбке…
Я с умиления таял как лед…
«Пусть он напишет желанье в открытке!
И Деду Морозу его отошлет!»
Я улыбнулся настойчивой крошке…
«Дядя грустит потому, что один»
И протянула мне в теплой ладошке…
Вкусный, оранжевый, свой мандарин.
Вышел на улицу, слезы, мурашки…
Дети как ангелы видят людей…
Спрятал под сердце подарок букашки…
И зашагал за открыткой быстрей…