О чём же написать стихи,
Наверное, о странах дальних,
О том, как строятся мечты,
Надежды, планы, ожиданья.
О том, как начинаются пути и улетают из гнезда,
И крылья расправляют птицы на просторе.
Еще хочу я написать о старом доме,
Печальном силуэте на крыльце,
Прощально замершем, в распахнутом дверном проёме.
Еще о жизни нужно написать и о её метаморфозе,
О верности, печали и любви,
О радостях, предательстве, коварстве,
И о мечтах, так и не ставших ярким полотном,
А растворившихся в рутинном будничном пространстве.
Ещё о выводах хочу я написать и непреложной аксиоме,
Что нет прекрасней лика на иконе,
Чем тот, который в трепете лампад намолен предками,
И в одиночестве остался в опустевшем старом доме.
Ещё о путнике я напишу и о дороге,
И чьи желания о долгожданном крове,
Покое, хлебе и глотке воды,
Сбываются, в конце нелёгкого пути.
Ещё, я точно напишу, о том, как выживают сохнущие корни,
Как расправляют кроны дерева,
И согреваются озябшие ладони.
Как возвращаются из дальних стран,
Как разгорается очаг, и словно оживают тени,
Как будто оставляя на стенах,
Давно уже прошедших лет, отображенье.
И пусть душа вновь обретёт покой,
И пусть рисуются мечты не на холсте, а на картоне,
Я знаю, что не будет ничего прекрасней, кроме
Тепла родного очага, горящего во вновь ожившем старом доме.
И пусть зажжётся новая свеча,
И снова заиграют тени,
Теперь уж оставляя на стенах
Текущих лет изображенья.