И каждый день убит — тоскуя, ждать тебя,
Какая жизнь, что ранами избита,
А мир, в котором ты, как будто умер и пропал.
Что нам доверие, как сладость, готовы мы, искать везде,
И подражая не укладу,
Спешим друг к другу по весне.
Зимой, как чувства мерзнут, иль снова согревает снег,
В котором ты — ребенок,
Играешь молча, в пелене своих мечтаний.
Доверие, играет с нами злую шутку,
А может — нет, играем — мы,