А над Марата, как тогда, летают сизые голуби,
Снуют у белых колонн музея Арктики…
Я вспоминаю о годах, в которых было не холодно,
Когда мечты наши были завернуты в фантики.
Гитарой баловалась юность наша — время весёлое,
И узнают меня все на этой улице…
И с рынка тянет свежей зеленью и маслом подсолнуха,
Но чтоб увидеть тебя, надо зажмуриться.
Не хочу стареть, не хочу, но дело запахло внуками,
Приходи ко мне на чуть-чуть, как тогда переулками.
Не хочу стареть, не хочу, но дней всё короче радуг…