А осени,
говорят,
сиреневый цвет к лицу…
Но красками янтаря
расписан наряд.
Льстецу
с улыбкой отвечу:
— «Да,
и этот цвет молодит.
На белый сменю.
Когда?
Зима моя впереди…»
Придёт,
завершая круг,
но смены не жду времён.
И с/нежностью мой испуг
укутает в сон.
Уйдём
в неведомые края,
по снегу,
не наследив,
и осень моя,
и я…
Весенней порой дожди
оплачут,
легко грустя,
любви отдавая дань.
Мы все на земле в гостях,
проводят и нас…
За грань,
где юность не ждёт,
букет
сирени прижав к груди.
Лишь памяти
горький след
из пламени двух гвоздик…