Ах эти женщины загадочное чудо. Нужны иль нет волнующий вопрос. Когда б их не было наверно было б худо. И не цвели букеты алых роз. Не мчался б юноша на первое свиданье, от глаз людских запрятавший в груди. Пусть робкое, но все же ликованье. И сладкий страх пред тем что впереди. А в тишине ночной не прозвучало, бессмертнейшее «я тебя люблю» и чье-то б сердце вдруг не застучало. Помилуйте!!! Да что же я мелю!!! Нам жить без женщин просто невозможно. Не потому что некому родить. Теперь пробирке мамой быть несложно. Да только невозможно полюбить.

Я умер? Нет я все-таки живой. Я буду вновь неистово влюбляться, и в той любви бесследно растворяться, в который раз отвергнутый тобой. Я пал? О нет, я все еще стою. Бросаясь зря на стены бастиона. Тебе мешает, видимо, корона. Склонить головку светлую свою. Горишь звездой, но холодна как лед и неприступна в дьявольской гордыне. А я тону в предательской трясине. Бросаясь зачарованно вперед. И я не первый в этом спора нет. За сотни лет таких историй много, изящный носик морщит недотрога, когда в нее влюбляется поэт.

Та женщина, которая ушла,
Не будет беспокоить вас звонками
И баловать в субботу пирожками,
Рассказывать, что ночью не спала…
Ей будет абсолютно всё равно,
Что ни одной с рыбалки смс-ки…
Что удочки стары, порвались лески,
А рыбы в речке спрятались на дно…

Та женщина, которая ушла,
Не будет вспоминать объятья ваши
И станет на одну потерю старше,
Но у неё, как прежде, два крыла…
Ручьём не льются слёзы по щекам
… показать весь текст …