Что ж, скоро опять годовщина и плакать никак не устанет душа.
Погост снегом припорошило… Просто зима не дает дышать —
Снова мне крутит хронику эту на интервале апрель — декабрь,
Сколько там было разных рассветов почерком мелким внесенных в тетрадь…
Что мне осталось? Осколки от лета, твой понимающий добрый взгляд.
Я не могу простить себе это, я могла чаще к тебе приезжать.
Ну хотя б в страшном твоем промежутке, в ужасе этом: апрель — декабрь…
Помню рисунки, стихи и шутки, ты ведь всегда умел удивлять.
Пил эту жизнь, как застольную чашу, и гладиолусы маме дарил,
Ты был надежный и настоящий, маму так просто боготворил.
Петефи часто читал по субботам, я про пальто помню и про стакан,
В школу будил нас перед работой, был балагуром, в компании зван…
В прошлом… Теперь почему-то все в прошлом, болью наполнен каждый мой день.
В жизни так мало осталось хорошего, в жизни так много стало потерь…