Открытое окно… Почти под крышей…
Так высоко — почти никто не слышит…
Так далеко — почти никто не знает…
Открытое окно… там скрипка умирает.

В последний раз и плачет, и поёт…
И лечит душу, и на части рвёт…
И лечит снова… Лаской струны нежа,
В последний раз смычок к ним льнёт небрежно.

Там аромат духов, там тлена тень…
Надолго так покинул душу день,
Нескромно так закрался в душу мрак,
Там аромат мечты печален так.
… показать весь текст …

Прислони ты к сердцу нож и почувствуй злой металл, может так ты хоть поймешь, что ты Смертью обладал. Целовал ее ты в руки, в холод губ и сердца лед, приобрел ты только муки, совершив ночной полет. Ночь растаяла в рассвете, Смерть оделась и ушла. Ты единственный на свете, в ком любовь она нашла…

Возможно, смерть — лишь ночь, которая пройдёт…

Однажды спросили у Смерти простой:
— Зачем тебе коса за спиной?
Она посмотрела, вздохнула слегка,
И голос звучал, как печаль ручейка:

— Мне стыдно, что в Рай зарастают пути,
Бурьяном и тьмою укрыты они.
Все реже шаги я там слышу в ночи,
Все чаще в Аду зажигают огни.

Я перестала ждать давно
твоих больных коротких строчек.
Не трачу на ответы ночи.
И дробь ненужных многоточий
уже не ранит душу, но
не захожу сама в соцсеть,
где запылилась переписка,
в которой жили мы так близко,
и смерти не боялись риска,
мечтая вместе умереть.
Не отрекались вроде бы
от клятв и сбивчивых признаний,
но уличу себя в обмане,
когда скажу: «Уже не ранит
… показать весь текст …