Все люди похожи чем-то на камни,
Одни тверды в решеньях как гранит.
И если уж на чем-то их зациклит,
То вряд ли их решенье изменить.
Другие внешностью своей прекрасны,
Они похожи на гранёные алмазы.
И так манят и дразнят и влекут
Что зависть вызывают… раздражают.
Иные как слюда — слоисты.
И не понятно нам, какой же слой
Является правдивым, чистым…
Они пугают непонятностью своей.
Ещё бывают люди — известняк
Они хрупки, надавишь лишь чуть-чуть
И рассыпаются, оставив кучку мела.
С таким дружить я б вовсе не хотела.
Бывают люди — мрамор и сапфиры,
Бывают люди — жемчуг и рубины.
А я похожа больше на булыжник
Который, незаметно так, в пыли лежит.
Пока, случайно проходя, прохожий
Вдруг не споткнётся и не пнёт ногой,
Иль схватит в руку и швырнёт подальше,
Забросит прочь в кусты, чтоб не мешал…
Нет многогранности во мне как в бриллианте,
Нет твёрдости гранита и слоистости слюды…
И в мел меня не так-то просто превратить.
А ведь так хочется побыть…
Не бриллиантом и не мелом, не мрамором…
А просто камушком замысловатой формы
Который так и хочется поднять
И не швырнуть в кусты с дороги прочь,
А рассмотрев — какой он чудноватый.
Себе на память взять,
Чтоб на досуге полюбоваться ним.
И попытаться понять, ну почему
Он стал таким — своеобразно не повторным…
Таким что вызывает вновь и вновь
Желанье взять его обратно в руки
И снова с умилением крутить,
Рассматривать и удивляться.
И чтоб не появлялось даже мысли
Расстаться с ним, хотя б на миг,
С таким простым, но драгоценным камнем.
Простым булыжником… зато таким родным…