Поэзия не утопия,
Не миссия, не судьба.
Поэзия — ласкостопие,
Надветренная ходьба.
Поэты хранят творения
Не в сердце, не на лице,
А в складочках оперения,
В леательной их пыльце.
Поэзия — не позиция,
Не вызов, не точка взрыва.
А утлое, неказистое
Прибежище у обрыва.
Не бешеная удача,
Не выхоленный зверёк,
А с крупной купюры сдача,
Звенящая поперёк.
Поэты — канатоходцы,
Скользящие над толпой.
И бурлаки по солнцу
Бредущие бечевой.
И все их повадки — птичьи,
И призрачны их права.
И лишь на четверостишье
Держится голова.
Но все мы зависим в общем — то От этих пернатых душ —
От их неземного почерка,
От их невесомых нужд.
И дышат стихом на истину,
Как греют в ладонях птах,
Серьезные легкомысленники,
Поющие в проводах.
Поэзия слов не ищет
И не приносит весть.
Поэзия — это днище
Ковчега, где все мы есть.