Лишь тот живет упреками мужчина,
Кто духом слаб, кто ищет оправданий…
своим поступкам, низменным желаньям,
Кто женщину считает третьим сортом.
Кто покорять готов, их, ради «спорта»…
Кто руку поднимает, сделав больно,
кто, тут же посыпает раны солью…
те раны, что еще совсем свежи,
В ком нет ни сердца… ни души…
Кто свою слабость сваливать готов
И тот, кто наломавши кучу дров…
Искать не станет попросту в себе причину…
и лишь, по принадлежности, мужчина…
Кого, нам женщинам, так сразу не понять…
А просто хочется не плакать, а прогнать.
Стереть из памяти, из жизни… удалить.
Как страшный сон, и просто все забыть…