В безмолвье томятся минуты.
Слова не идут, хоть убей.
Молчания цепкие путы
Двоих оплетают сильней.
Резки, угловаты движенья.
Промозгло висит тишина.
Секунды — столетья старенья,
А шорохи — лет седина.
Не можем, не смеем расстаться,
Признать, что играем финал.
Куда рок-суфлёр подевался?!
Кто б нам эпилог подсказал?