Для кого-то он — обычный дождь,
Непогодица, и пасмурное небо,
Только для меня он — капли слов,
Струйки небольших стихотворений.

Для кого-то дождь — всегда плохой,
Угнетает, нехороший, в общем.
Только для меня он — как родной.
В музыку дождя вплетаю строчку,

И обычный монотонный дождь
Превращает эти строчки в песню,
Где так много тихих нежных слов
В капельках, и струйках безмятежных…

Продаётся Совесть. За копейки.
В этом мире продаётся всё.
И скупает Матушку-Россию
Толстосумо-иностранное жульё.

В самом деле — что ж это творится?
Там, где был когда-то добрый дом,
И с руки кормились чудо-птицы,
На старенькой скамейке под окном,

Там теперь — забор пятиметровый
Грозно ощетинился «ежом»,
Словно «зона» там для власть имущих,
С сауной, подземным гаражом.
… показать весь текст …

Позолота листьев, словно проседь,
На ветвях берёзы появилась.
На пороге — Золотая Осень
Ветром дверь прохладным приоткрыла,

И стоит, задумавшись о чём-то,
Словно, ожидая приглашенья,
Барабанит дождиком негромко
По стеклу окошка с нетерпеньем.

День прошёл. Оставшись без ответа,
Дверь сердито сквозняком закроет,
Чтобы, превратившись в Бабье Лето
Утром ранним, вновь побеспокоить…