Источник:
Олег Кошелев
Я теперь стал разборчив в речах
И, фильтруя их снова и снова,
Акцентируюсь на мелочах,
Отвечая за каждое слово…
Просто, если у всех на виду
Ты стоишь в перекрестии света,
Как-то стрёмно нести ерунду
И при том называться поэтом…
ЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫ
Жил себе, не тужил. На беду
Толи врямь с будуна, с перепоя
С меня начал писатель в бреду
Рисовать шерстяного героя.
Присобачил сову и осла
И свинью мне подсунул — не внове!
И теперь отвечать за козла
Мне пришлось в поэтическом слове.
Я на стрелках фильтрую базар
В перекрестье наведенных пушек,
Ну, а серцем — линяю назад,
Под защиту родимых опушек,
Где с пенёчка и с рыльцем в пуху,
Странный мед истребляя при этом,
Мог часами нести чепуху,
А меня все считали поэтом…