Шумят дожди: нелётная погода
И без зонта не обойтись. Опять
Мне очень не хватает кислорода,
А в форточку не хочется дышать.

Шумят дожди… И день утратил краски:
Весь мир как будто вылит из свинца,
Спешит сентябрь к логической развязке
Событий у октябрьского крыльца.

Шумят дожди… И «тянутся» проспекты
Под пёстрые салюты из зонтов,
Летит листва, как смятые конверты,
На тротуары мокрых городов.

Мой печальный Сентябрь неразлучен с плащом и зонтом,
Он ступает по лужам и смотрит в холодное небо,
А ему бы наполнить бокал полусладким вином
Или выпить чайку с бутербродом из масла и хлеба.

Мой печальный Сентябрь одиноко дрожит на ветру,
Зябко кутаясь в шарф, согревает холодные руки,
А ему бы осеннее солнце встречать поутру
И швыряться опавшей листвой под шуршащие звуки.

Мой печальный Сентябрь постоянно глядит в календарь,
Понимая, что скоро финал и раскрыты секреты,
Он, собрав чемодан, зажигает дорожный фонарь,
Не дождавшись обещанной радости бабьего лета…

Дождь с утра барабанит по крышам,
плачет лужами хмурый пейзаж.
Убегают, как кошки, чуть слышно
полурифмы под мой карандаш.

Мокрой осенью пишется легче,
словно кто-то диктует стихи.
И лечиться от этого нечем,
если строки светлы и тихи.

Не излечит ни кофе, ни радость
от рифмующих мысли оков.
Это дождь… Это просто усталость…
Это тени несбывшихся снов…