Любовь — это сердце жизни, без стука которого все бессмысленно.

Когда идёшь к цели, по дороге будет много неопределенностей: …
Победил ли ты сейчас или проиграл?
Туда ли ты идёшь, и идёшь ли вообще?
Но главный вопрос, будет мучать больше всего
Обрадуется ли твоё сердце, когда дойдешь?
Стоила ли игра свечь?
Оно тебе точно надо?

О, сколько раз бросала вдруг писать!
Всё говорила: «Глупо! Я не буду!»
Но сердце не устало мне кричать:
«Опомнись! Это ж неземное чудо».

Мне в рифмы надоело прятать смысл,
На всё искать подстрочные ответы.
Но сердце говорило: «Это — жизнь,
И песнь твоя ещё здесь не допета…»

(Из книги «Зимний букет»)

Смысл жизни не осмысливается в голове, он будет чувствоваться сердцем!

Поздно ли, рано — всё закрывается на замок.
Смысл написанного, как припозднившаяся пивная
закрывается, выталкивая за порог
обрусевшего самурая.
Занавес закрывает последний акт.
Милосердно ли, скоропостижно — какое дело,
это просто тряпка. Пыльная тряпка. Факт,
а не реклама тела,
оставшегося по ту сторону бытия,
вызванивающая по праздникам телеграмма.
Но мне отчего-то страшнее пустеющая
оркестровая яма.

Рано ли, поздно, выделывая образа
… показать весь текст …