Как часто хочется узнать
О том, что ждёт нас впереди,
Ошибок чтоб не совершать,
Не сбиться с верного пути.
И в том — не праздный интерес,
Когда Душа ревёт навзрыд,
И понимаешь, что Чудес
Скорей всего, не может быть.

Не всякий может видеть то,
Что дОлжно видимым предстать,
Чтоб знать: а что же — суждено,
Чего и вовсе — избегать?
Не всякий может прочитать
По звёздам будущность свою,
И знаков тайны разгадать,
И разобраться, что к чему.

Лишь только тот, кому дано,
И в ком раскрылся этот дар —
Окажет эту помощь, но Одна беда мешает нам:

Мы не привыкли доверять
Свою судьбу другим рукам,
Привыкли «жёлтое» читать,
И верить в сказочный обман.

А стоит ли обман того,
Чтоб, успокаиваясь им,
Поверить слепо только в то,
Чего всерьёз — не может быть?

А тот, кто смог бы нам помочь —
Без укоризны, глянув вслед,
Лишь промолчит… Он видел всё,
Но… невостребованным был.
Душою он кричал: «Постой!
Не торопись, не делай шаг!»,
Но… недоверчивый «герой»
Всё сделал наперекосяк,

И вот — ничем уже помочь
Никто не сможет никогда.
Ушёл он в собственную ночь,
И, к сожаленью, — навсегда…
А, если б вовремя спросить
Того, кто знаки видел все —
Беды могло бы и не быть,
Но — сам себе нанёс он вред.
___
Мораль сего — ясна, как день:
Не уходи от Света в Тень,
Чтоб недоверием своим
Не поломать жестоко Жизнь…