.
Этот город называется Москва.
Эта улочка, как ниточка, узка.
Эта комната — бочонок о два дна.
И сюда приходит женщина одна.
Меж ключиц её цепочка дивных бус,
он губами знает каждую на вкус,
он срывает их, как капельки с листа,
а она стоит, как девочка, чиста.
Это чёрт её придумал или Бог?
Это бредил ею Пушкин или Блок?
И кому была завещана в века
эта смуглая, точеная рука?
Эти чёрные, печальные зрачки
открывали все засовы, все замки.
Ей подвластны все дворцы и все дома —
это входит в дом к нам Истина сама.
Изгоняли её с тронов короли.
Увозили в кругосветку корабли.
Оставались караулить берега
ложь-разлучница, распутница-деньга!
А она ломала руки о ключи
и срывала цепи бусинок с ключиц,
и лежали они, весом в шар земной,
на прямых ладонях Истины самой.