Раз в полгода приходит. Проверить те швы, что на сердце.
Постоит на пороге с минуту, как будто дает отдышаться.
Только я в это время ищу то, на что опереться.
Боже мой! Кто тебя научил пошло так улыбаться?!
Как всегда ненадолго/на ночь. Как всегда ровно в восемь пятнадцать.
С двумя пачками Кента, с бутылкой ликера и водки.
«Чем займемся, малыш?», «Я не знаю…», «Давай целоваться?» —
Он смеется, а я глаза в пол… Как всегда… Идиотка!
Раз в полгода. Ни позже, ни раньше. Блин, ровно полгода!
Меня душит его эта точность и страх, что забудет.
Он ведь знает: «Она будет ждать и не спать в непогоду,
А однажды я к ней не приду и она не осудит.»…
Раз в полгода уходит… На швах полосует по-новой.
«До свиданья, малыш!». Как же это мучительно слышать!
Я в ответ попрощаюсь, и шепотом после три слова:
«До свиданья…» — и вниз по стене — Я попробую выжить…"