Потешайся над чужими чувствами,
потирая руки над огнем
жертвенной Любви, сродни искусству,
что похоронил во мне живьем.
Веет ветер на холме, над речкой,
где стрижей невидимый полет,
осень жжет осинок тонких свечки,
трав увядших золотистый мед.
Улыбайся, невпопад, нелепо,
прямо в боль моих наивных глаз…
Злое это было, злое лето,
заклеймившее неверьем нас…
Ты вздохнешь… С души упавший камень,
где-то на развилке трех дорог…
Нам осталась… жизнь и просто память,
и Любви печальный эпилог.
Смейся, смейся, радостно и смело-
будни, праздники, теперь уж все равно.
Отшумело, отзвенело, отгорело
и в полях туманом полегло…
Потешайся… Я прощу и это.
Только знай, что Я уже не Я…
Жертвенной Любви остыло лето,
и уже не кружится Земля.