Мне бы до жутких коликов не хотелось, чтоб музыка лилась из оспин твоей изболевшей,
Годами ноющей, старой, еще не зажившей и, вряд ли, уже имеющей право на исцеленье, души.
Музыка серых, под цвет заасфальченных тротуаров и с осокой кюветов почти поседевших,
Жалкая песня, где страхи в откос, где сходишь с ума от промозглой, тупой тоски.
Мне бы хотелось, чтоб ты, наконец, перебрал все свои алкогольные за•боны-вспышки,
Все монолитом отстроенные непопытки закончить не так, как толкает тебя судьба.
Кто тебя просит менять свою роль расп•издяйскую на крылышки маленького мальчишки?!
Кто тебя молит о лучшем да глупой попытке искать в голове коронованного царя?!
Мне бы увидеть (услышать на самый бескрайний случай) не разбивающийся трезвон
И не (как вариант утопиться и сдохнуть) звонкое «дзынь» без особых тостов.
.
Знаю, паскудная штука она, отголоском блядищи ее раздается экстазный стон.
Жизнь. Спорь-не-спорь-а-она-тебя-раком-имеет-просто.