Тебе, тому, кому слова пишу я в месяце июле,
тебе, которого ждала, тебе, которого люблю я.
Слова — их почерк невесом, их шаг изменчив и опасен,
сегодня, кажется, спасён, а завтра пламенем охвачен.
Словам не верю — говори, что без меня ноябрь в апреле.
Хоть сотни раз их повтори, таким словам я не поверю.
Ты тайны слов других открой, они восходят по ступеням,
они похожи на прибой, и пахнет ими куст сирени.
Из слов таких налей вино, ты говори и я услышу,
что без меня давным-давно ты не живёшь, а просто дышишь.
Что болен жадностью любви, и это вовсе не беспечность,
что руки нежные мои готов держать в своих ты вечность.
А я готова согревать тебя любовью, как одеждой,
мне больше нечего отдать, вот только веру и надежду.