Ты знаешь, у меня к тебе не просто чувство, у меня к тебе — истерика.
Это, когда внутри все пусто, или ты плывешь, но не видно берега.
Это, когда ночью снишься ты, и еще ты…
Просыпаюсь, снова закрываю глаза, и ты улыбаешься из темноты.
Когда в каждом прохожем твои черты —
У того — такая же шапка; тот шагает, как ты;
Этот так же смотрит, прищурив ресницы.
Лучше уж так, лишь бы не снился.
А иначе ночью захлебываюсь в слезах.
У меня к тебе не любовь — за тебя страх.
Я молюсь за тебя чаще, чем за себя.
Без тебя я — не я. Без тебя пустая земля.
И я живу так уже которую жизнь.
Эта — последняя, так что поторопись…