Сегодня ты особенно мила…
Как смерть с косой на свадебной открытке.
Тебе так не хватает помела,
Прозекторского доброго тепла
И цианида в утреннем напитке.
В тебе, конечно, сила есть, и стать,
Напор, огонь, размах советских женщин.
Но ты способна целый дом гонять —
Тебя, как и Россию, не понять —
За то, что ты спала на часик меньше?
Кто ты теперь? Озлобленный питон?
Грифон, несущий месть на главы грешным?
Иди доспи! А мы тут, под мостом,
Дрожа, тихонько вытащим пистон.
И помолчим. И rest in peace, конечно.