Снова в жизни моей крен,
Много с ней горьких ран, трещин.
Без тебя сладкий пир — плен,
И с тобою, увы, перчит.

Я судьбою стал нелюбим,
Засорились души свечи,
Мчусь по миру как пилигрим,
Но и это уже не лечит.

Вот бы снова начать жить —
А не тупо бродить кругами,
А не волком вночи выть
Поэтическими слогами.
… показать весь текст …

— Какой смысл искать смысл жизни, Холмс?
— В каком смысле, Ватсон?

Когда киркой работает каторжник, каждый ее удар только унижает каторжника, но если кирка в руках изыскателя, каждый ее удар возвышает изыскателя.
Каторга не там, где работают киркой. Она ужасна не тем, что это тяжкий труд. Каторга там, где удары кирки лишены смысла.

— Если ты будешь заниматься тем, зачем ты пришёл в этот мир, то бог о тебе позаботится.
— Тогда б все так жили, — спорил я.
— Люди перестали верить. Они перестали слышать зов своего сердца. Вместо этого слушают тех людей, которые также сами не знают, кто они. Представь, что талант — это профессия. Бог — работодатель. Если работник великолепно выполняет свою работу, разве работодатель не будет ему за это платить?
— По идее должен платить, — согласился я.
— Так работай. Выполняй свою работу. Делай то, за что он тебя нанял и послал сюда.

В жизни он как «Летучий голландец»,
Что не в силах приют свой найти!
Обреченный, несчастный скиталец,
Вечно в поиске, вечно в пути!