Ах, как несложно описать
Роман курортный, тривиальный,
Пока привычно будет спать
Район провинциальный.
Пока никто не позвонил,
И темнота не расплескалась,
Сквозь мелкий дождь ночных чернил
Лишь записать осталось.
Случайность — промысел судьбы,
Подарок благосклонный Бога.
Но чуда не случилось бы,
Когда б не повод и дорога.
Когда б не кончилась зима,
Когда б не кончилось здоровье,
И не свели бы их дела
В лечебном Подмосковье.
Никто не жаждал катастроф,
Не рвался в новую реальность,
Никто не видел вещих снов —
Произошла случайность.
Случайность — промысел судьбы,
Без стука ангел тихо входит,
И вот совсем другие мы,
И всё, что с нами происходит.
И ничего на первый взгляд
Не вызывало в ней влеченья,
И он четыре дня подряд
Болтал для развлеченья.
Но вот вернулся цвет весне,
Возникли запахи и звуки,
Они и в парке, и во сне
Не разнимали руки.
И он приехал к ней потом
В какой-то захолустный город.
Спешил, ловил снежинки ртом,
Искал какой-то повод.
Остановились все дела,
Родня гнала, не понимая,
И жизнь у них уже была
Совсем-совсем другая.
Случайность? Или их вина,
Что жизнь, спокойная как море,
Была уже обречена
На разрушение и горе.
Казалось, только записать…
К несчастью, результат ничтожен.
Не смог я тайны разгадать,
И доктор Чехов — тоже…
